Hace unos meses escuché un rap sobre la margen izquierda. Habla de barrios duros, gente obrera, casas grises y fábricas cerradas. Eso ha sido la niñez de muchos críos como yo, que por suerte o por desgracia han tenido abuelos en esa zona. Muchos sábados y domingos en tren desde La Naja hasta Desierto Barakaldo. Muchos partidos de fútbol regional en campos de arena entre casas y fábricas desconchadas de la mano de mi ama. Tuve la mala suerte de tener un padre entrenador de fútbol. Por mucho que me quieran, nunca olvidaré aquellas grises mañanas observando un deporte que nunca me ha gustado. Yo nací en Barakaldo. En la calle Arrandi, no en cruces como el 80 por ciento de los vizcaínos. En fin, que soy de Barakaldo. Como Clemente. Supongo que el aire contaminado de la villa, nos ha calado bien hondo a sus paisanos. Esa mala hostia. Ese rechazo al débil, al sin sangre, lo hemos mamado desde niños. Abuelos en Altos Hornos, con los pulmones podridos de los humos de fundición, que fumaban tabaco negro y bebían txikitos, y lo poco que podían ahorrar se lo gastaban en sus nietos. Juguetes y billetes de autobús o tren para visitar barcos pesqueros. Casas con escaleras de madera que olían a cocido y a humedad. Nací en el 73. En el 79 la tasa de paro no llegaba al 10%, hoy los más optimistas la sitúan al final del 2009 en un 17%. Si el futuro de muchos ya era negro, ahora ni te cuento.
Todo cambia, yo también. Pero la mala hostia, no se nos quita.
Que no nos jodan. Hay un paseo proyectado desde Abandoibarra hasta el Abra, por los margenes de la ría. Muy bonito. Lo que era una zona industrial en la margen izquierda bilbaina, sirve ahora de paseo anticolesterol para familias y guiris. Zorrozaure construye un macro edificio para el IMQ, el Canal de Deusto ha desaparecido y una arquitecta iraní ha sido la elegida por el ayuntamiento para reformar la zona. Olabeaga, es decir, Noruega cogerá el testigo y enlazará con Zorroza que en unos años perderá su puerto, así sucesivamente hasta Portugalete. Un lavado de cara de esa vieja puta que es la margen izquierda. El desorden urbanístico y la suciedad de los edificios como seña de identidad. " Salto al vacío" de Daniel Calpasoro la retrató con dureza. Tal vez con excesiva dureza. Aunque solo hay que pasar por algunas zonas de Barakaldo y Sestao para ver que el guipuzkoano ( nacido en Barcelona, eso si) no andaba muy desencaminado. Pues eso, que no nos jodan. Mi aitite se dejo parte de la piel colando acero para que algún hijo de puta se forrara, igual que ahora. La otra parte se la dejo en la guerra, luchando de gudari, por una tierra más preocupada en que siglas la gobiernan que en el futuro de sus nietos.
Ya lo decía el rubio. ¡ Putos mingafrías !
domingo, 8 de marzo de 2009
martes, 24 de febrero de 2009
Ejercicio mental
Cambie en el articulo anterior la palabra "personas" por el término "inmigrantes".
Cambie después la palabra "niños" por el denominativo "menores".
Así es mucho más fácil de digerir.
Cambie después la palabra "niños" por el denominativo "menores".
Así es mucho más fácil de digerir.
Que Ala les guarde
Todo lo que nos pase nos está bien empleado por hijos de puta. Preocupados por quien le desatasca los bajos a la Obregón o a la Duquesa de Alba (solo hay que ver los índices de audiencia) o por quien va a ganar la liga. La prensa lo justito. Café en mano. Las paginas de deportes, editorial, los masoquistas economía, si no estás de clavo, sudokus o cuantos agujeros más nos está haciendo el alcalde.
La radio para ir al curro. Puedes combinar. Más masoquismo o micros ocultos toca-cojones que ya no hacen ni puta gracia. Por supuesto, música.
La tele es como la carta del chino. Exótica. Eso si. Pero para ocasiones en las que no te queda otra. El pasado viernes me cansé de dar a los botones del mando para asistir en cinco cadenas distintas al mismo repertorio. La trama de corrupción y lo indignados que están todos los políticos, jueces y camarilla.
En horario más infantil puedes encontrar desgracias diarias varias con especial incapié a la niña sevillana. Otra vergüenza mediática de este país de mierda que nos recuerda mucho a otro acaecido hace muchos años con tres niñas que a mucho periodista(por decir algo) pasó factura.
Pero ni una puta linea de lo pasado en Canarias la semana pasada. Reconozco que no soy de lágrima fácil y que por mi férrea educación en colegio de curas(como muchos otros de mi generación) he aprendido a ser un tío con dos cojones. Solo lloran los maricones y las niñas (que llegaron en BUP). Pero la foto con que abría el País me amargó el desayuno y de paso el día. Una embarcación con unas treinta personas, naufragó frente a las costas de la isla. Solo a unos 20 metros de tierra. La mayor parte niños. La escena según testigos, de las más terribles vividas hasta el momento. Un hombre curtidito de Salvamento Marítimo decía que después de días como este te daban ganas de mandar todo a tomar por el culo. El pequeño bote volcado, personas gritando y luchando por agarrarse a él. Algunos fueron rescatados por dos surfistas uruguayos que se encontraban en la zona. El resto quedó para las zodiac de Salvamento. De los 21 cadáveres 17 eran niños. Pequeños héroes, que tras varios días muertos de frío, sed y miedo empezaban a sentir la alegría de ver tierra. Corto espacio para un sueño. Pasaron a sentir el agua del Atlántico. Los hijos de mis amigos marroquíes no saben nadar, muchos ni siquiera han visto el mar. Los niños tratan de ser felices hasta en las condiciones más horribles. Muchos viven ajenos a la escasez o la pobreza, y probablemente unos minutos antes de morir sonreian o jugaban. La desesperación de sus padres es la que hace embarcarles en un viaje así. Cualquier sitio es mejor que este, les he oído decir muchas veces. Y así han acabado. Ahogados frente a las costas de un mundo que les niega el derecho a ser felices. Un mundo que da la espalda a millones de personas que sufren cada día el hambre, la muerte y la desesperación. Que Ala les guarde. Si piensan que aquí va a hacerlo alguien, lo tienen jodido.
La radio para ir al curro. Puedes combinar. Más masoquismo o micros ocultos toca-cojones que ya no hacen ni puta gracia. Por supuesto, música.
La tele es como la carta del chino. Exótica. Eso si. Pero para ocasiones en las que no te queda otra. El pasado viernes me cansé de dar a los botones del mando para asistir en cinco cadenas distintas al mismo repertorio. La trama de corrupción y lo indignados que están todos los políticos, jueces y camarilla.
En horario más infantil puedes encontrar desgracias diarias varias con especial incapié a la niña sevillana. Otra vergüenza mediática de este país de mierda que nos recuerda mucho a otro acaecido hace muchos años con tres niñas que a mucho periodista(por decir algo) pasó factura.
Pero ni una puta linea de lo pasado en Canarias la semana pasada. Reconozco que no soy de lágrima fácil y que por mi férrea educación en colegio de curas(como muchos otros de mi generación) he aprendido a ser un tío con dos cojones. Solo lloran los maricones y las niñas (que llegaron en BUP). Pero la foto con que abría el País me amargó el desayuno y de paso el día. Una embarcación con unas treinta personas, naufragó frente a las costas de la isla. Solo a unos 20 metros de tierra. La mayor parte niños. La escena según testigos, de las más terribles vividas hasta el momento. Un hombre curtidito de Salvamento Marítimo decía que después de días como este te daban ganas de mandar todo a tomar por el culo. El pequeño bote volcado, personas gritando y luchando por agarrarse a él. Algunos fueron rescatados por dos surfistas uruguayos que se encontraban en la zona. El resto quedó para las zodiac de Salvamento. De los 21 cadáveres 17 eran niños. Pequeños héroes, que tras varios días muertos de frío, sed y miedo empezaban a sentir la alegría de ver tierra. Corto espacio para un sueño. Pasaron a sentir el agua del Atlántico. Los hijos de mis amigos marroquíes no saben nadar, muchos ni siquiera han visto el mar. Los niños tratan de ser felices hasta en las condiciones más horribles. Muchos viven ajenos a la escasez o la pobreza, y probablemente unos minutos antes de morir sonreian o jugaban. La desesperación de sus padres es la que hace embarcarles en un viaje así. Cualquier sitio es mejor que este, les he oído decir muchas veces. Y así han acabado. Ahogados frente a las costas de un mundo que les niega el derecho a ser felices. Un mundo que da la espalda a millones de personas que sufren cada día el hambre, la muerte y la desesperación. Que Ala les guarde. Si piensan que aquí va a hacerlo alguien, lo tienen jodido.
viernes, 13 de febrero de 2009
La escopeta nacional
En el 78, Berlanga muestra en su película con suma ironía y humor negro la España de la post-guerra en la que empresarios trepas, políticos y nobles se lamían el culo mutuamente e incluso coleccionaban pelos de coño de sus respectivas.
En pleno 2009 la historia se repite. Jueces, ministros, alcaldes, policías, empresarios, quien sabe que más. De lo que hablaran o trataran me la trae bien floja. Pobres. Bastantes problemas tienen.
No voy a escribir sobre la crisis ni sobre lo que opino de los políticos (para decir "clase política" primero hay que tener "clase") y de los bancos-entidades de crédito o de los jueces de este país. Eso es hacer demagogia y basta con tener dos dedos de frente para darse cuenta que son la inmensa mayoría unos auténticos hijos de puta.
Lo cómico del asunto es ver al ministro de justicia y compañía posando para la foto (alguno de traje y zapatitos de Armani) con la manada de ciervos y la familia de jabalíes muerta a sus pies, cuando hace solo una semana el gobierno que representa ha sido incapaz de aprobar una ley en defensa de los animales.
Que al ministro se la sude, me parece muy bien. Faltaría más. Aquí cada uno hace lo que le sale de los cojones. Pero que pose para la foto tiene lo suyo.
Yo también lo haría. Quedo el viernes en la finca de mi amigo Rafa. Me engalano para la cita. O sea, me voy al Decathlon y me pillo todo el equipo de montería, botas incluidas. Escopeta no, para que. Tras la cena y la posterior charla nos podemos dedicar a cortarnos "tarzanitos" (que decía Calleja el otro día, cuando aludía a las bolitas que te pendulan del orto tras un mes sin ducharte) y embotarlas de recuerdo (en un guiño a Berlanga). Y por la mañana tras un buen desayuno regado con txakoli de la región soltar a los ministros, jueces y demás piezas a que corran por la finca. El resto se lo pueden imaginar. Bueno la verdad es que no. Sobre todo sin escopetas. Con atxurras, como dios manda.
Y sobre todo, sin fotos. Que vulgar.
En pleno 2009 la historia se repite. Jueces, ministros, alcaldes, policías, empresarios, quien sabe que más. De lo que hablaran o trataran me la trae bien floja. Pobres. Bastantes problemas tienen.
No voy a escribir sobre la crisis ni sobre lo que opino de los políticos (para decir "clase política" primero hay que tener "clase") y de los bancos-entidades de crédito o de los jueces de este país. Eso es hacer demagogia y basta con tener dos dedos de frente para darse cuenta que son la inmensa mayoría unos auténticos hijos de puta.
Lo cómico del asunto es ver al ministro de justicia y compañía posando para la foto (alguno de traje y zapatitos de Armani) con la manada de ciervos y la familia de jabalíes muerta a sus pies, cuando hace solo una semana el gobierno que representa ha sido incapaz de aprobar una ley en defensa de los animales.
Que al ministro se la sude, me parece muy bien. Faltaría más. Aquí cada uno hace lo que le sale de los cojones. Pero que pose para la foto tiene lo suyo.
Yo también lo haría. Quedo el viernes en la finca de mi amigo Rafa. Me engalano para la cita. O sea, me voy al Decathlon y me pillo todo el equipo de montería, botas incluidas. Escopeta no, para que. Tras la cena y la posterior charla nos podemos dedicar a cortarnos "tarzanitos" (que decía Calleja el otro día, cuando aludía a las bolitas que te pendulan del orto tras un mes sin ducharte) y embotarlas de recuerdo (en un guiño a Berlanga). Y por la mañana tras un buen desayuno regado con txakoli de la región soltar a los ministros, jueces y demás piezas a que corran por la finca. El resto se lo pueden imaginar. Bueno la verdad es que no. Sobre todo sin escopetas. Con atxurras, como dios manda.
Y sobre todo, sin fotos. Que vulgar.
Bertone no me jodas Part One
Ya vuelven a la carga. Ahora el excomulgado va a ser el padre de una chica italiana que ha estado 17 años en coma, y claro tras este corto espacio de tiempo estando el muy cabrón harto de cuidar a la niña ha decidido cargársela.
Y además de que manera. La ha matado de hambre. Un asesinato. Un delito.
Es más. El padre tortura a la prensa diciendo que si enseñara unas fotos del estado de su hija en su fase final muchos no pensarían lo mismo.
Pero como se puede ser tan hijo de puta. Ahora que en "La noria" y el "Dove e le cuore" italianos no tienen nada de que hablar. Desde luego que falta de delicadeza. Y ese presidentillo (cada uno tiene lo que se merece), de película de Arevalo, rasgándose la vestiduras, una sola semana después de asegurar que en Roma habría menos violaciones si las mujeres italianas no fueran tan bellas.
Manda cojones. Y encima se van de gira. De la mano de Rouco aterrizan en España para decir al vulgo que son unos libertinos y que marquen con una x en abril la declaración. Hay que perdonar. Las manifas de la mano del PP y las arengas a los buenos padres cristianos son cosas del pasado. Como la inquisición.
Y tú cejotas, besame el anillo que me tienes contento. Bastante nos has jodido casando sodomitas en todos los ayuntamientos. Y vete pensando en la ley del aborto y esa abominación de la muerte digna. La muerte llega cuando nosotros decimos y a ser posible sin anestesia. Aprende de Esperancita. Como manejó el tema en Madrid. Que la gente casque jodida, y cuanto más, mejor. Y los médicos que seden, al mako. Si no, que la zorra esa no hubiera comido fruta en el paraíso para desayunar.
Y habla con los salesianos esos que tienes en Congo. Que se nos han ido de las manos. Dando anticonceptivos y píldoras abortivas en los Kivus. La semillita que se quede en su sitio, aunque se la hallan empujado con la polla 12 soldados ruandeses. Pues buenos somos.
Entonces aparece Antxon, que es un salvaje y además un ateo. Y empieza a preguntarse que está bien y que está mal. Y en la vida pecaminosa que ha llevado. Y que el año pasado se casó con la Maite en los juzgados de Bilbao, justo después de una pareja de tíos de Markina. Y en todos los condones que ha usado en su vida. Y de todas las veces que le ha dicho a Jon que es amigo suyo y además director de la Caja Laboral que no marque con una x la casilla de la iglesia. Y se empieza a acojonar. Y se acerca a la iglesia de su barrio a ver que día hay misa.
.- Joder, solo los domingos. Si al lado de casa de aita hay una mezquita y se reunen 5 veces al día 50 moros.
Pues Bertonito no tiene mucho éxito. Y se empieza a cuestionar eso de la fe.
Y piensa, que tampoco le va tan mal. Que ya se puede ir metiendo el Bertonito el anillo y la tiara papal por el orto. Que por él no decide nadie, y si algún día alguien tiene que hacerlo prefiere que sea su padre antes que un hijo de puta vestido de purpura o el cejotas. Que si su hija se queda embarazada por que en el colegio le enseñaron que Dios es uno y trino a la vez en lugar de educación sexual piensa acompañarla a un centro de planificación familiar si decide que no quiere ser madre con quince años. Y que la x este año se la pone a Ateos sin Fronteras.
Para que se jodan.
Y además de que manera. La ha matado de hambre. Un asesinato. Un delito.
Es más. El padre tortura a la prensa diciendo que si enseñara unas fotos del estado de su hija en su fase final muchos no pensarían lo mismo.
Pero como se puede ser tan hijo de puta. Ahora que en "La noria" y el "Dove e le cuore" italianos no tienen nada de que hablar. Desde luego que falta de delicadeza. Y ese presidentillo (cada uno tiene lo que se merece), de película de Arevalo, rasgándose la vestiduras, una sola semana después de asegurar que en Roma habría menos violaciones si las mujeres italianas no fueran tan bellas.
Manda cojones. Y encima se van de gira. De la mano de Rouco aterrizan en España para decir al vulgo que son unos libertinos y que marquen con una x en abril la declaración. Hay que perdonar. Las manifas de la mano del PP y las arengas a los buenos padres cristianos son cosas del pasado. Como la inquisición.
Y tú cejotas, besame el anillo que me tienes contento. Bastante nos has jodido casando sodomitas en todos los ayuntamientos. Y vete pensando en la ley del aborto y esa abominación de la muerte digna. La muerte llega cuando nosotros decimos y a ser posible sin anestesia. Aprende de Esperancita. Como manejó el tema en Madrid. Que la gente casque jodida, y cuanto más, mejor. Y los médicos que seden, al mako. Si no, que la zorra esa no hubiera comido fruta en el paraíso para desayunar.
Y habla con los salesianos esos que tienes en Congo. Que se nos han ido de las manos. Dando anticonceptivos y píldoras abortivas en los Kivus. La semillita que se quede en su sitio, aunque se la hallan empujado con la polla 12 soldados ruandeses. Pues buenos somos.
Entonces aparece Antxon, que es un salvaje y además un ateo. Y empieza a preguntarse que está bien y que está mal. Y en la vida pecaminosa que ha llevado. Y que el año pasado se casó con la Maite en los juzgados de Bilbao, justo después de una pareja de tíos de Markina. Y en todos los condones que ha usado en su vida. Y de todas las veces que le ha dicho a Jon que es amigo suyo y además director de la Caja Laboral que no marque con una x la casilla de la iglesia. Y se empieza a acojonar. Y se acerca a la iglesia de su barrio a ver que día hay misa.
.- Joder, solo los domingos. Si al lado de casa de aita hay una mezquita y se reunen 5 veces al día 50 moros.
Pues Bertonito no tiene mucho éxito. Y se empieza a cuestionar eso de la fe.
Y piensa, que tampoco le va tan mal. Que ya se puede ir metiendo el Bertonito el anillo y la tiara papal por el orto. Que por él no decide nadie, y si algún día alguien tiene que hacerlo prefiere que sea su padre antes que un hijo de puta vestido de purpura o el cejotas. Que si su hija se queda embarazada por que en el colegio le enseñaron que Dios es uno y trino a la vez en lugar de educación sexual piensa acompañarla a un centro de planificación familiar si decide que no quiere ser madre con quince años. Y que la x este año se la pone a Ateos sin Fronteras.
Para que se jodan.
miércoles, 11 de febrero de 2009
"Yo no soy tonto"
Decía el slogan publicitario. Eso deben pensar los 1.3 millones de personas que firmaron un documento a favor de crear una Ley de Protección Animal.
Nuestro, o vuestro (como dice Sabina), querido gobierno tras prometer en las pasadas elecciones una Ley que castigue el maltrato, tortura, abandono etc... de cualquier animal, se hace caquitas y recula a sus comodas butaquitas de quita y pon y dice que na nai, que ahi nos las den todas. Que yo me llamo Hamed y no entiendo lo que dices. Que los juristas no pueden aprobar algo que es competencia de las autonomías. Que si quiere cargarse a su perro, hurón o hamster, elija usted bien la comunidad que mejor le venga. Por que resulta que dependiendo del sitio donde le sacudas o cuelgues al pobre bicho te aplauden o te multan.
Asi nos va. Pensando que somos el ombliguito del mundo.
Hace un més en un hotel de Alemania vi un programa de televisión (pública) en el que no salíamos tan bien parados. A elegir, toros lanceados, galgos colgados de arboles o tirados a pozos, cacerías a manos de juventudes del PP de gatos en la finca de papa y asi durante 2 horas.
Pues eso, que os den mucho por el culo. Que hombre blanco habla con lengua de serpiente y que arrieros somos y en el camino nos encontraremos.
Y que como escribió alguién una vez, la humanidad podría ser borrada de la faz de la tierra y el mundo probablemente ganaría en armonía y felicidad, pero cada vez que un animal noble cierra los ojos para siempre este es un poco más oscuro y gris de lo que hasta ahora era.
Nuestro, o vuestro (como dice Sabina), querido gobierno tras prometer en las pasadas elecciones una Ley que castigue el maltrato, tortura, abandono etc... de cualquier animal, se hace caquitas y recula a sus comodas butaquitas de quita y pon y dice que na nai, que ahi nos las den todas. Que yo me llamo Hamed y no entiendo lo que dices. Que los juristas no pueden aprobar algo que es competencia de las autonomías. Que si quiere cargarse a su perro, hurón o hamster, elija usted bien la comunidad que mejor le venga. Por que resulta que dependiendo del sitio donde le sacudas o cuelgues al pobre bicho te aplauden o te multan.
Asi nos va. Pensando que somos el ombliguito del mundo.
Hace un més en un hotel de Alemania vi un programa de televisión (pública) en el que no salíamos tan bien parados. A elegir, toros lanceados, galgos colgados de arboles o tirados a pozos, cacerías a manos de juventudes del PP de gatos en la finca de papa y asi durante 2 horas.
Pues eso, que os den mucho por el culo. Que hombre blanco habla con lengua de serpiente y que arrieros somos y en el camino nos encontraremos.
Y que como escribió alguién una vez, la humanidad podría ser borrada de la faz de la tierra y el mundo probablemente ganaría en armonía y felicidad, pero cada vez que un animal noble cierra los ojos para siempre este es un poco más oscuro y gris de lo que hasta ahora era.
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